«В подвале засох букет любимый язык любай краіны…» Новые стихи в проекте «Я –писатель»

Меня зовут Вика Трифонова. Мне 18 лет. В конкурсе «Брамамар» я поучаствовала в 11- классе, просто ради интереса. Пишу редко, возможно, потому что я не из тех суперпродуктивных людей, которые видят в поэзии свое призвание. Сейчас учусь на первом курсе факультета журналистики БГУ. В свободное время пытаюсь найти себя в этом огромном мире. В подборке стихи, которые я написала в 2018-2019 году. 

Орфография автора сохранена.

«Гарбата са смакам адчаю»

Не спится и не живется
солнце
не светит в этой стране уже много лет
в подвале засох букет
любимый
язык
любай
краіны.
Нібы сподак разбіла
і збіраю
частачкі
кавалачкі
але нікому не важна
яны мараць пра вялікі свет
не пакідаючы след
на сваёй зямлі
горш за камяні
бо тыя калі доўга стаяць след пакідаюць.
а гэтыя людзі нават духу не маюць
паскардзіцца
не пагадзіцца
і сабою быць.
Ня мне маніць
я тут не профі і нават не пачынаючы
я паміраючы гмах
атлантыды сохнучай.
Бо яна ж выйшла з-пад гэтых балот
і робіцца заўважнай штогод
на сваёй гадавіне,
што не мана
вось твае крылы краіна
ляці.
а што ты чакала?
 

 
***

Паўмесяцы пазногцяў адбіваюцца ў скуры далоняў
Я не ведаю куды я павінна ісці
Усе каго я чакаю – тры белыя коні,
Дапамогу, каб выйсце знайсці.
Хутчэй зіма, каб за каўнерам пагнаўшыся
Ты не змог апазнаць мае валасы
І каб у снежны ком я магла ўкласціся
Ўладкаваць усе астатнія галасы.
Мне сумна, бо мора далёка
А ў хаце самотна
А трэба пяшчота і кава,
Гарбата з лікёрам
Перачытваць “Каласы”
І нікуды не збегчы
Не злегчы ў труну
Не знікнуць.
Ніяк сабе не дапамагчы
І калі заставацца пісаць
То пэўна
Толькі ўначы.

Ленивое солнце пробралось в окно,
Лучи пролезают сквозь шторы.
Кладут свои пальцы ко мне на лицо
Бесстыжие сонные воры.
Ведь мне так хотелось ещё подремать,
Хотелось понежиться больше.
Но солнце, как чья-то суровая мать,
Не стало жалеть моей кожи.
Оно проползает по линиям вен,
Теплом обдает мои руки,
Чтоб я не лежала внутри этих стен,
Не умерла чтобы от скуки.
А мне снится долгий и светлый покой,
В объятьях сжимаю запястья...
И грусть разливается белой рекой
На маленьком острове счастья.
 

***

О чем писать, когда ты пуст?
Когда твой путь зашел в тупик? 
Когда вдруг плохо все и грустно,
И если головой поник?
Когда теряешь смыслы после мыслей, 
Когда все превратилось в круг из строк, 
Который надо разомкнуть. 
Раздеть,
Разуть эту нелепую пародию на себя, 
Залечь глубоко на дно ванны, 
Посмотреться в зеркало, 
Показаться себе странным 
И забить. 
И запить боль горячим чаем,
Как если бы ты все же не скучал,
Как если бы на каждом углу был всеми узнаваем
И был звездой на небе бескрайнем, 
А потом упал
И сгорел,
Как звезда.
И это были бы твои "семь минут рая", 
Это была бы любимая часть сна.
И не потому что я жду возмездия или мести, 
Не потому что я чуть не сошла с ума. 
Просто лишь опыт делает боль полезной.
Просто лишь опыт спасает от новых ран.
Кажется, будто бы это смешно и нелепо, 
Что я из тех, кто за словом лезет в карман.
Но разве это изъян? 
Как ждать осени вместо лета,
Или просто ждать кого-нибудь, например тебя. 
Разве это изъян? 
И о чем писать, если не о чем,
И мечтать не о чем,
И  непонятно зачем, 
Очередной капкан. 
А если узнаешь, что все было обманом, 
Тебя камень правды на дно затянет,
Тебя тропа заведет в туман.
Я только жду пока снег растает, 
Пока проснусь и увижу твое лицо.
Но этот день никогда не настанет.
(И раз уж его никогда не будет, 
обещай, что просто меня забудешь 
и не вспомнишь даже однажды. 
ведь неважно)
 

«Утро»

стою на балконе – встречаю рассвет.
в руках чашка от чая,(пустая, конечно)
мне мало – от силы семнадцать -то лет,
а жизни впереди представляю, как вечность.
холодные улицы пахнут дождем
сентябрь, октябрь, ноябрь, наверное.
а мне бы забыть тебя, но за каждым днем
день без тебя идет неимоверно
из этих балконов выходят во двор
смотреть на рассвет перед жесткой «запаркой»
потом на работу, учебу, и след
от утра стоит лишь светильником ярким
запах кофе
пустые глазницы домов
обещают забыть это светлое утро
этим утром ты будто бы снова готов
изменить свое темное, грустное нутро.
я читаю стихи на балконе негромко
и, наверное, это должно быть красиво
просто хочется чувствовать себя ребенком
просто хочется чувствовать себя счастливым
это даже не стих
а собрание мыслей,
что собираются вместе от скуки.
скука отныне мой лучший друг, мы с ней
бродим по городам, держась за руки
ходим по старым, заброшенным дачам
палим костры на полях кукурузы
скука все ждет что приедет удача,
скинет она меня ей как обузу
солнце взошло
просыпается город
люди скрывают холодные пятки
в теплых носках, где не страшен холод.
а я снова играю с судьбою в прятки.

Фото автора.