Приветствую! Меня зовут Николай, мне 17 лет. Писать начал сравнительно недавно, больше года назад. За этот промежуток времени к литературе я почувствовал многое и «отношения» у нас складывались по-разному. Начиная с любви и заканчивая ненавистью, порою меня даже охватывал страх. Но, в конце концов, мы пришли к взаимопониманию.

Когда-то меня очень сильно поразила философия экзистенциализма. Заставив пересмотреть многие аспекты жизни. Поэтому мои тексты могут показаться кому-то грустными. Однако это не пессимизм, я просто пишу так, как вижу и чувствую. А это и есть самое главное в стиле писателя.

Голый пейзаж

Где-то на дне моей души камнем лежали несколько мрачных мыслей. Их игнорирование стало своего рода привычкой. Я понимал, что ещё одна встреча с жуткими реалиями и необоснованной самокритикой – окончательно добьёт меня. Поэтому я просто слонялся, по краю города и рассматривал мрачные пейзажи лесов и полей. И раньше меня это спасало, мысли тускнели, а дыхание становилось легче.

Но в этот раз, внешняя картина оказалось такой же, как и у меня внутри. Земля под ногами была хлюпкой и вязкой, а моё пальто, впитав влагу, плотно сковывало мои плечи. Мне казалось, что в таком состоянии я уже не смогу вернуться в город.

Все эти голые деревья, разбросанные кучками на тускло-жёлтом фоне, напоминали мне грязные скелеты.

Где же ваши резвящиеся листья? Где тот шёпот, которым вы общались со мной? Ответом была лишь щемящая тишина. Их острые чёрные ветки, словно чернила, впивались в мутно-блеклое небо. Хотя, даже если отойти от их коронок и запрокинуть голову вверх, – картина будет не менее живописной.

Серое полотно густо закрывало всё сверху. Попытки найти хоть одну брешь или пропуск белого лучика – тщетны. Последнее, что являлось ещё чем-то более-менее живым, в этих степях было колким ветром и чёрными воронами. Да и то, честно говоря, они больше походили на дуэт тучного священника и равнодушных могильщиков, чем на часть живой природы.

Такое ощущение, что это никогда не кончится, что весь этот пейзаж был всегда. А белоснежные просторы зимы или зелёного лета - уже кажутся чем-то невозможным. Как бы на этом всё началось, на этом всё и закончится.
Мертвеющая природа уже не надрывает твои чувства тоской или разочарованием. Ведь всё, что можно было надорвать, – надорвано.

Ты словно привыкаешь к запаху трупа. Собственного трупа... И самое жуткое, что тебя это совсем не пугает. Ты равнодушен не только к мёртвому пейзажу, но и к собственному гною. Вся эта бесконечная тоска и безнадёга, так же густо затягивают твоё сознание, как и серое небо. Твои вечно холодные руки стали давно похожи на грязный мрамор. А ток крови в венах почти сравнялся с течением в промёрзших речках. Тело перестаёт двигаться, приобретая дубовую тяжесть. Словом – оно исчерпало почти все свои жизненные силы.

Единственное, что не мертвело, так это мои мысли. Лишь они напоминали мне, что я ещё что-то не закончил. Что, что-то ждёт меня извне. И о моём заключении в теле.

Я рассуждал. Вот мы рождаемся, растём, живём и, в конце концов, – умираем. Так устроена природа и весь наш жизненный цикл.

Но... Как определяются эти рамки? Кто же этот злосчастный секундант?! А... А есть ли он вообще?...

Мы, вероятно, никогда не узнаем. Но есть одна мысль, осознать которую я до сих пор не в силах.

Когда всё вокруг мертво. Когда на огромном просторе вы остаётесь одним единственным живым существом. (слегка занервничать, словно говоря что-то очень сокровенное) Вы... вы словно заново рождаетесь...

Нет-нет, не так. Вы словно ожили, но при этом не умирали. Как будто стояли на самом краю пропасти, и вдруг увидели лучик. Где-то вдалеке, еле заметный, но лучик. Вас полоснула искорка надежды, больно обжигая ваше тело изнутри. Вы, вы настолько от этого отвыкли, что вам кажется, словно началось внутреннее кровоизлияние. Но нет, все в порядке. Красное пятно отсутствует. Ваше сердце начинает биться чаще. А в голове возникает один единственный вопрос: